Manchmal reicht ein Wort. Ein Melodiefetzen aus der offenen Tür einer Bar genügt. Ein Name, ein Schild, der Duft eines Parfüms, der Geruch einer frisch gemähten Wiese, der Geruch von Asphalt nach einem Sommergewitter oder einer trägt ein komisches Stirnband. ...
Ich war John McEnroe
